En el puerto fondean humildes barcos de pesca con nombres de mujeres, flores, dioses del lugar. Los pescadores faenan de noche,jamas dicen \u00abel mar\u00bb sino \u00bb la mar\u00bb Las luces de sus barcas parecen luci\u00e9rnagas o estrellas titilando sobre el agua. Regresan a puerto al alba , las barcas avanzan escor\u00e1ndose, se hunden en el horizonte y, un instante despu\u00e9s, como burlando un naufragio, emergen de nuevo y navegan al balanc\u00edn hasta ampararse en puerto .Hombres embriagados y ah\u00edtos de mar de regreso al hogar.<\/p>\n\n\n\n
Un taxista, tiene amigos pescadores, me confiesa que cuando se jubile-le faltan dos a\u00f1os-, ir\u00e1 a faenar con ellos. Y pienso en los quehaceres a\u00fan vinculados esencialmente a la tierra y a la mar: campesinos, ganaderos , pescadores , y para de contar. Los artesanos son el siguiente eslab\u00f3n y, a partir de ah\u00ed, existimos, como escribi\u00f3 Eliot, como \u00bb flores cortadas y puestas en un jarr\u00f3n\u00bb.<\/p>\n\n\n\n
La iglesia , sita en la plaza, esta casi siempre vac\u00eda, salvo los domingos, en los que se reunen los escasos feligreses, ancianos en su mayor\u00eda, para escuchar misa y la reprimenda del cura que les recuerda que a\u00fan no se han puesto al d\u00eda en el pago de las cuotas del entierro. Cuando fallezca esa generaci\u00f3n nadie, excepto alg\u00fan turista ocasional, visitar\u00e1 el templo. Y esa isla en el tiempo y el espacio, refugio y sost\u00e9n de tantas almas durante tanto tiempo, se convertir\u00e1 en museo, sala de exposiciones o conciertos o qui\u00e9n sabe. \u00bf Abandonan los hombres porque se han ido los dioses o porque aqu\u00e9llos, seducidos y anestesiados por lo novedoso, se rinden , abdican, se abandonan a la corriente. Van jadeantes en pos del \u00faltimo tren sin inquirir siquiera donde les lleva?.<\/p>\n\n\n\n
Un joven, de aspecto noble y avispado ,ayuda a su madre en la fruter\u00eda, me relata como extranjeros adinerados y fondos de inversi\u00f3n se est\u00e1n apropiando del pueblo. \u00bb A los j\u00f3venes de aqu\u00ed nos resulta imposible comprar un piso o pagar un alquiler. Hace a\u00f1os muchos malvendieron sus casas . Fue una bicoca para qui\u00e9nes compraron, reformaron y vendieron o alquilaron a su vez\u00bb. Desde entonces el pueblo es una especie de parque tem\u00e1tico.<\/p>\n\n\n\n
Es el desenlace de un pueblo que mat\u00f3 y desterr\u00f3 a sus poetas y escritores. Y me vienen los nombres de Lorca, Miguel Hern\u00e1ndez, Mu\u00f1oz Seca, Chaves Nogales. No queda sino expiar la culpa y edificar de nuevo,me digo, mientras camino hacia el espig\u00f3n. All\u00ed est\u00e1n los pescadores: derrengados por la faena, de rostros tajados, curtidos. Maldicen, se embroman y echan cuentas del d\u00eda. Tambi\u00e9n ellos forman parte de una cofrad\u00eda en extinci\u00f3n .<\/p>\n\n\n\n
Enracimo todo de cuanto he sido testigo: los pescadores, el taxista ,los feligreses y el sacerdote, el joven, este cielo tan tornadizo y el mar: tempestuoso, quebradizo, sereno, espejos ambos, cielo y mar, de nuestra alma y cuanto la requiere y rebasa. Y recuerdo a Gabriel Marcel, el fil\u00f3sofo de la esperanza. La esperanza escribe es \u00bb dar cr\u00e9dito a la realidad\u00bb.<\/p>\n\n\n\n
Javier Estang\u00fci Ortega<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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