\u00abEl poeta, como el mendigo , sabe sacar partido hasta de un hueso de aceituna\u00bb, escribi\u00f3 Ren\u00e9 Char. Y una poeta de la delicadeza y sensibilidad de Emily Dickinson, ped\u00eda para si misma :\u00bbLa pobreza incesantemente renovada\u00bb. Porque los anhelos de certeza y seguridad , amuletos contra la angustia y cuanto nos abisma, pueden convertirse en anest\u00e9sicos y sumirnos en ese estado de torpor y complacencia donde el esp\u00edritu se desangra sin saberlo y confunde la indolencia con la paz y la comodidad con la felicidad. Su pretendida autarqu\u00eda no es sino el olvido de su fragilidad ,su libertad un blas\u00f3n de su desmedido orgullo, el cual casi siempre oculta el temor a la vulnerabilidad y la muerte. El poeta ,por orgulloso que en ocasiones pueda parecer en su trato con los hombres , es un ser expuesto a esas flechas cuyo arquero ,sea cual sea, siempre causa profundas heridas. Poros en lugar de tabiques, heridas en lugar de durezas, la hoja temblorosa en vez de la roca.Ese es su linaje, su riqueza y su pobreza. Jugamos y al ganar-dec\u00eda la poeta mencionada-, nos sentimos tramposos,\u00bbpor eso arrojamos nuestros dados de nuevo\u00bb. <\/p>\n\n\n\n
No se trata de refugiarse ni regodearse en el infortunio ni en la melancol\u00eda ni en la p\u00e9rdida, sino sencillamente no dejarse adormecer por todas esas melod\u00edas del siempre celebrado \u00abBienestar\u00bb que sustraen lo m\u00e1s esencial y lo m\u00e1s humano de nosotros mismos, silentes jinetes de un Apocalipsis silencioso.<\/p>\n\n\n\n
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Javier Estang\u00fci Ortega<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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